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    他站起身，朝楼上走。

    走到一半，回头看了眼她的房门。

    然后上楼。

    第三天早上，她熬汤时加了桂圆。

    他知道。

    第四天，她买了小盆栽，摆在窗台。

    他知道。

    第五天，她把客厅茶几上的杂志换了位置，添了杯垫。

    他也知道。

    没有谁说破，但有些东西在变。

    早餐时间越来越长。他不再吃完就走，有时会坐一会儿，喝水，看她收拾碗筷。她也不赶，慢条斯理地擦桌子，换水，把椅子推回去。

    他偶尔问一句：“晚上吃什么？”

    她答：“你想吃什么？”

    “都行。”他说。

    “那做鱼吧。”她说。

    他点头。

    就这么定了。

    第九天清晨，她照常起床。

    厨房灯亮起，砂锅上火。她加了姜片，又放了几颗枸杞。火调小，汤慢慢熬着，香气一层层散开。

    七点十二分，他准时出现在餐厅。

    衬衫扣子整齐，袖口卷起，像是专程为这一顿而来。他坐下，接过她端来的汤，喝了一口。

    眉头微松。

    喝完，放下勺子，看她：“就这样，别换。”

    她嘴角扬了扬，接过空碗，放进消毒柜。

    他起身，朝书房去。

    走到门口，回头看了眼厨房。她正弯腰关火，侧影清晰。晨光照在她脸上，睫毛投下一小片阴影。

    他收回视线，上楼。

    楼下，她把剩下的汤倒进密封盒，放进冰箱第二层，标签朝外，轻轻写上两个字：陆时衍。

    做完这些，她走到窗边，推开纱窗。风立刻涌进来，带着花园里的味道。喷泉还在响，水落池中，节奏没变。

    她看了会儿，拉上纱窗。

    回到餐桌旁，她把他的杯子加满温水，又把餐垫摆正。椅子推回去，位置和之前一模一样。

    楼上书房传来翻纸声。

    她没再上去打扰。

    只是站在客厅中央，环顾一圈。地毯无褶，窗帘垂顺，茶几上连个指纹都没有。

    她忽然觉得，这个家不像没人住过。

    至少，现在不是了。

    她转身去洗漱。路过镜子时，看见自己嘴角翘着，压都压不下去。

    她没刻意笑。

    可就是想笑。

    　　


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